Andrés Iniesta podría jugar desnudo, por supuesto sin botas ni porterías.
Necesitado solo de la pelota con la que ha conquistado el mundo con su aura y fútbol de seda, ligero y sensible como un pájaro, humilde desde niño, cuando quedó atado de por vida a aquel árbol mayúsculo de la pista de Fuentealbilla, y desde siempre ciudadano anónimo con razón social en Barcelona. Una figura tan dulce que invita a un relato empalagoso que poco tiene que ver con su timidez y brevedad —”simple y corto, pero directo”, palabra de Guardiola— ni con su fútbol sincero, jugador único y centrocampista por excelencia, tan auténtico que merecería ser “patrimonio de la humanidad”, en afirmación de Luis Enrique.
Nunca fue jugador de un solo entrenador, sino que su fútbol generó el mismo consenso en el banquillo que en la grada, en campo propio y ajeno, en Europa, América o Asia. Tan singular y querido que difícilmente admitió comparación más allá de aquellos aficionados universales que por sus gestos les ha evocado la figura de Roger Federer. Quizá por su elegancia y armonía y seguramente también por ser tan natural, como si jugara sin esfuerzo ni sangre y nunca rompiera a sudar; tan tierno, blanco y pálido como se le ve, incluso tristón; más resistente de lo que se deduce por su aparente delicadeza y fragilidad; un deportista que en lugar de huesos tiene fibras; un mago con trato de señor o de Don como coantaba en sus retransmisiones Joaquim Maria Puyal.
Ramon Besa, El País, 08-10-2024